谢予安静静地听着，心里没有任何波澜，像一口枯井。迟来的忏悔，改变不了已经发生的事实，也暖不回一颗早已冰冷的心。

“沈执，”他轻声说，因为虚弱，语气甚至算得上平和，却比任何尖锐的指责都更具杀伤力，

“你失去它，不是因为它飞走了。”

“而是因为你关着它。”

沈执瞳孔骤缩，浑身僵硬，像是第一次听到这个颠覆他认知的说法，每一个字都像重锤敲击在他的灵魂上。

“如果你真的在乎，”谢予安缓缓闭上眼，浓密的长睫在苍白的脸上投下淡淡的阴影，不再看他，也隔绝了所有可能的情感交流，

“或许该问问它，想不想飞。”

说完这句话，他仿佛耗尽了所有气力，不再开口，陷入一种自我保护般的昏睡或沉默。

沈执独自坐在床边，在逐渐暗淡的天光里，如同化作了一尊绝望的石像。

窗外暮色四合，病房里没有开灯，浓重的阴影一点点将他吞噬，连同他那些根深蒂固的执念。

他反复咀嚼着谢予安的话，每一个字都像淬了毒的针。

想不想飞……

所以，他一直以来，都错得如此离谱吗？

他用黄金打造牢笼，用自以为是的爱意捆绑，却从未问过那只鸟儿，是否向往天空。他以为紧紧抓住，就不会失去。