这一点点残留的暗红，像一根冰冷的针，瞬间刺破了这虚假“整洁”的表象，露出了其下掩盖的、永恒不变的、血腥恐怖的底色。

顾青感到一阵强烈的眩晕。

这木屋，依旧是那个木屋。

杰森，依旧是那个杰森。

所谓的“打扫”，所谓的“准备”，不过是这扭曲怪物在漫长岁月里，通过那共生的精神窥视，笨拙而错误地模仿着人类“正常”生活的一个残酷笑话。

一股冰冷的绝望，混杂着一种难以言喻的荒谬感，席卷了他。

他看向杰森，看向那张在阴影中沉默的曲棍球面具。

那空洞的眼孔，此刻仿佛带着一种无声的、扭曲的“期待”。

最终，顾青极其缓慢地、如同拖着千斤重镣，迈出了脚步。

不是走向那张床，而是走向了屋子唯一一把破旧的、三条腿勉强支撑的凳子。

他在离床最远的角落，小心翼翼地坐了下来，身体紧绷得像一张拉满的弓。

他垂下眼，不再看杰森，视线死死盯着自己脚下那块同样被擦洗得发白的地板，仿佛要将那里看穿。

他能感觉到杰森那沉重的、凝固的视线，如同冰冷的探照灯，打在他的身上。

精神意识里，那股沉重的专注感，似乎因为顾青选择了远离床铺的位置而泛起一丝极其轻微的涟漪，像是困惑的波纹。

沉默在狭小的空间里蔓延、发酵，带着一种无形的、令人窒息的张力。杰森庞大的身躯在原地站了足有十几秒，像一尊冰冷的铁铸雕像。

然后，他动了。