他没有走向顾青，也没有再发出任何催促。

他庞大的身躯转向了屋内另一个角落——那里放着一个用巨大树桩掏空做成的粗糙容器，里面盛着半桶浑浊的水。

杰森走过去，拿起一块同样粗糙、边缘磨损严重的破布，浸入水中，拧干，然后，就在顾青的注视下，开始重复那个顾青通过精神意识早已“看”过无数遍的动作。

他弯下腰，巨大的身躯显得更加笨拙，开始一丝不苟地、用力地擦拭那块已经被擦洗得发白、几乎看不出原色的地板。

他的动作粗鲁而僵硬，带着一种毁灭性的力量，每一次擦拭都像是要将地板生生刮掉一层。

破布摩擦着木头，发出单调而刺耳的“唰…唰…”声，在死寂的木屋里回荡，如同某种诡异的安魂曲。

他擦得很慢，很专注，仿佛在进行一项无比神圣的仪式。

从墙角开始，沿着一条看不见的直线，用力地、反复地擦向另一个墙角。

顾青坐在角落的凳子上，身体僵硬，指尖冰凉。

那单调的、令人牙酸的摩擦声，一下下，仿佛不是在擦地，而是在刮擦着他的神经。

他无法移开视线，只能看着那个庞大、扭曲的身影，在昏暗的光线下，以一种近乎虔诚的笨拙，一遍遍重复着这毫无意义、却又令人毛骨悚然的“清洁”。

精神意识中，那片沉重的专注感并未消散，反而更加凝固，仿佛所有的混乱和不解，都被强行压入了这单调重复的动作之中。

这景象比任何直接的暴力都更具冲击力。

它无声地宣告着：时间在这里是凝固的，逻辑是失效的。

他回来了，回到了一个永恒不变的、扭曲的循环里。