晏逐水跟着他的节奏慢下来，指尖落在琴键上时，忽然想起在医院的深夜——母亲睡了，他坐在走廊的长椅上，用手机记旋律，指尖冻得发僵，却不敢停，怕一停就泄了气。现在被洛林远的手握着，暖得连指尖都发颤。

“对，就是这样。”洛林远笑了，指尖在他的手背上轻轻拍了拍，“比我第一次弹《悲怆》时稳。”

“你第一次弹《悲怆》几岁？”晏逐水打字。

“十五。”洛林远挑眉，“弹得乱七八糟，我妈还夸我‘有气势’。”他顿了顿，声音轻了些，“她总说，弹不好没关系，有感情就好。”

晏逐水看着他的侧脸——阳光落在他的睫毛上，把琴键的影子投在他脸上，像幅暖烘烘的画。他拿出手机，打字：“洛先生，我以前写这首曲子，是因为觉得自己的世界太安静了。”

洛林远转头看他。

“现在不觉得了。”晏逐水打字，指尖有点抖，“现在觉得，安静也挺好的，能听见你弹琴，能听见……你说喜欢我。”

洛林远忽然伸手，把他的脸按在自己肩上，闷闷地说：“笨死了。”声音却软得像棉花，“以后有我在，不管安静还是吵，都有人陪你。”

下午复健时，洛林远的左手忽然疼得厉害。

晏逐水蹲在他面前，指尖捏着冰袋轻轻敷在他的指关节上——刚才教琴时太用力，疤痕旁边的皮肤红了一片。“都说了别太用力。”晏逐水打字，眉头皱得紧紧的。

“没事。”洛林远想抽回手，却被晏逐水按住，“这点疼算什么，以前练琴练到指尖流血都没喊过疼。”