“丑死了。”洛林远撇撇嘴，却把围巾围在了脖子上，指尖勾了勾松垮的针脚，“凑合戴吧。”

晏逐水看着他把围巾拉高，遮住半张脸，只露双眼睛，像只偷藏了糖的猫，忍不住弯了弯眼。车子驶过老城区的石板路，两旁的梧桐叶落了满地，被车轮碾出细碎的响。

“快到了。”洛林远忽然开口，声音有点紧，“那地方……挺旧的，别嫌弃。”

“不会。”晏逐水打字，“我想看看。”

他想看看洛林远长大的地方，想看看那些没来得及参与的时光——那个还没受伤、还没学会刻薄的少年，是怎样坐在琴前，让指尖流出星光的。

旧琴房在老城区的一栋居民楼里，爬满爬山虎的墙根下，还蹲着只三花猫，见人来，懒洋洋地抬了抬眼。

“三楼。”洛林远站在楼梯口，仰头看了眼锈迹斑斑的扶手，喉结滚了滚，“没电梯，能走吗？”

“能。”晏逐水扶着他的胳膊，打字，“慢慢走。”

楼梯间的声控灯忽明忽暗，洛林远的脚步声很轻，像怕踩碎什么。走到二楼转角时，他忽然停下，指着墙上一道浅痕：“这是我十五岁时划的。”

晏逐水凑过去看——是道歪歪扭扭的刻痕，旁边还刻了个小小的钢琴符号。

“那天练《钟》，练到凌晨三点还没顺，气哭了，就拿钥匙划了墙。”洛林远笑了笑，眼尾的细纹软了些，“我妈看见没骂我，就蹲在这儿陪我哭，说‘咱不练了’。”他顿了顿，声音哑了些，“后来她走了，我才知道……她那天刚做完化疗，疼得站不住。”