赌白银之王不会在这三个月里，彻底捏碎他最后一点希望。

更赌……他不会在这场名为“恨”的拉扯里，彻底疯魔，同归于尽。

风从街角吹过来，掀起他长衫的衣角，像一面残破的旗。

他抬起头，望着那栋直插云霄的写字楼，眼底的疯狂与决绝交织在一起，像极了戏台上，即将挥剑斩鬼的钟馗。

只是这一次，他要斩的鬼，藏在人间，披着人皮。

三个月的日子像浸了黄连的棉线，抽得又慢又涩。

陈伶把自己关在临时租下的旧仓库里，白天吊嗓练功，晚上对着裂成蛛网的镜子揣摩钟馗的眼神——那眼神里该有三分刚正，三分悲悯，剩下的四分，他全填了对白银之王的恨。

仓库漏风，冬夜里寒气顺着墙缝往里钻，他裹着件洗得发白的棉袍，水袖甩得比北风还烈。

学徒偷偷送来的暖炉总被他踢到角落，仿佛只有冻得发僵的指尖，才能攥紧那股孤注一掷的狠劲。

白银之王没来过，却像无处不在的影子。

国家大剧院的演出批文莫名其妙地畅通无阻，连宣传资源都比寻常剧目丰厚数倍，明眼人都看得出是有人在背后推波助澜。

陈伶看着剧院外墙巨幅海报上自己的脸，钟馗的脸谱被设计成半张人脸半张鬼面，像极了他此刻被撕扯的灵魂。

“陈老板，白银之王那边送来了请柬。”学徒把烫金的帖子放在桌上，指尖还在发颤。

陈伶瞥了一眼，请柬上印着缠枝莲纹，和装象牙笛的木盒如出一辙。

他抓起请柬揉成一团，扔进炭盆里。火苗舔舐着金粉，蜷成一只扭曲的蝴蝶，很快化为灰烬。