从个头儿看来，她大概十四五岁的样子，瘦而不弱。

她跑起来的姿势丑得出奇，迈出的步子和手臂往外甩的幅度都很大，像试图张开翅膀扑腾的稚鸟，用力而笨拙。

就那样，跌跌撞撞地，永不停歇地奔跑着，哪怕望眼天地一片空旷，她毫无目的，也要跑。

她只占了画面中央微小的一部分，却似乎让整个原野都活了过来。

秦年站在那幅油画前，久久伫立，一双乌黑的瞳仁盯着画里的女孩。

他想到，当初向卿语将客厅里捣腾得一团糟，好像就是为了画这一幅画。

她专注地画，一点都没有察觉到，他也正专注地看着她。

他曾经偷偷听到向卿语和朋友聊天，她说过，她算不上多喜欢画画。

可向卿语自己都不知道，她一旦拿起画笔，就入了神，扎了根，眼里只有笔下的世界。

秦年不记得她都画过些什么，甚至于一直以来认为，她画的都不是什么正经东西。

但他清楚地记得，向卿语每次完成一幅画后眼神的转换，像一汪沉静的水波迎来了朝阳，波光粼粼，好像整个人都跟着亮起来。

可是朝阳耀眼。

总是会灼痛他的眼睛。

他一度很讨厌向卿语的那种模样，好像一束随时会忽略他抛洒向别人的光，让他恐慌。

更讨厌地，是自己的卑劣——他想囚困住这光，笼进自己怀里。

他记得完成这幅画后的向卿语，几乎是兴奋地扑了过来，抱住了他。

她完全忘记了他们之间前不久还在冷战，也忘记了那条泾渭分明的无形三八线。

于是，他的怀里是柔软的触感，鼻息间是温暖干燥的阳光气儿，所有阴暗的心思似乎都无所遁形。