巴林爵士静静地看着那个背影，眼中闪过极其复杂的情绪——有埋怨、有无奈，有对这份痛苦的理解，但更多的是希冀。沉默了几秒，声音清晰地响起，如同在黑暗迷途中点亮的灯火。

“上校，答案，不就在《圣经》里吗？”

练兵场，暴雨。

希斯克里夫上校，像一尊从地狱出来的恶神，矗立在场地中央。

整整一周，他用极限的训练折磨这些士兵，也折磨自己。军营里哀鸿遍野，士兵们私下里称为‘地狱周’，提到希斯克里夫的名字都带着颤音。

他脱掉外套，只穿着紧贴肌肉的深衬衫和马裤，袖子卷到手肘，露出蜿蜒着旧伤疤的小臂。

雨水顺着他分明的下颌线滴落，滑过滚动的喉结，没入敞开的领口。

他像一头巡视领地的雄狮，迈着压迫性的步伐在泥泞中行走，手中没拿鞭子，但他本身就像一根无形的鞭子。

“你们的动作比八十岁老妪还慢！”声音穿透雨幕，狠狠刮在每个人的耳膜上，“再来！匍匐前进！把你们的骨头给我磨进这泥里！”

士兵们在泥浆里翻滚、爬行，每一次起身都伴着呻吟，他们的眼神充满了对魔鬼教官的恐惧和被榨出最后一丝力气的绝望。

希斯克里夫的目光扫过一个动作变形、稍有懈怠的身影。

“你！没吃饭吗？还是你母亲昨晚没给你喂够奶？！”