昏黄的走廊里。

拿出钥匙插进锁孔，顿了下，转身。

“上校还不去休息，是有何指点？”

希斯克里夫几乎堵住了走廊所有光线，将她笼罩在阴影里。他没有立刻回答，只是静静地看着她，目光很深，仿佛在无声地延长这片刻的独处。

“看到了？这还只是驿站酒馆。越往北，靠近矿区和新兵营，只会更乱。”目光落在她覆着面纱的脸上，“你那两个车夫废了，换一个完全陌生的车夫给你赶车，穿过那些区域时如果遇到刚才那种不开眼的，或者更糟的成群结伙的流民、逃兵？不如让我同行更安全吧？”他微微倾身，声音压得更低，“至少，没人敢在我面前碰你。”

她只能沉默。

理智上她无法反驳，但情感上，她也不想答应，因为这意味着她要窒息一路。

看她默认，希斯克里夫保持着面对她的姿势，右手探入外套内侧，从后腰掏出了一个东西；那动作无比流畅，仿佛做过千遍万遍。

那是一把保养得极好的女士燧发手枪。象牙柄在昏暗光线下泛着幽光，样式独特而熟悉——正是她以前贴身携带、曾经抵在他脑门，但最后时刻也未能开出的那一把！

希斯克里夫指腹轻轻摩挲过冰冷的枪身，动作带着一种近乎温柔的缱绻，检查过保险，抓住她的手，将那把带着他余温的枪，稳稳放她掌心。

“拿着。”

目光穿透昏黄的灯光，牢牢锁住她的眼睛，嘴角极其缓慢地向上扯动了一下，挑起的眉充满自嘲和某种扭曲的兴味。

“防我。”

她攥紧枪柄，仿佛要捏碎这承载着过往血泪的凶器。熟悉的枪和他残留的体温交织，连同他身后房间里熟睡的孩子，构成一幅荒诞的画面。