警官将照片推到他面前。

南美小镇诊所的监控截图，独臂男人正拆开绷带。

祁砚盯着照片看了两秒，突然笑了：“那恭喜他，复活了。”

……

南美雨季的闷热粘在皮肤上。祁砚推开诊所的铁门，风扇在头顶吱呀转动。

病床上的人背对着门，右臂的断口缠着新纱布。听见脚步声，他头也不回：“你迟了。”

祁砚把背包扔在床边，里面装着新护照和机票。

“韩家小儿子昨晚在曼谷落网。”他说，“他死前说了一句话。”

季临终于转过身：“什么？”

“‘你们赢了’。”祁砚拉开窗帘，阳光轰然涌入，“然后咽气了。”

……

小镇巴士站尘土飞扬。季临靠在车窗边，看着街对面的邮筒，那只纸飞机还卡在缝隙里。

祁砚把车票递给他：“去哪？”

“往北。”季临说，“冷的地方。”

巴士引擎轰鸣，卷起的沙尘模糊了站牌。祁砚站在原地，看着车窗后那张苍白的脸逐渐远去。

……

三个月后，挪威的雪盖住了小镇的屋顶。祁砚推开木屋的门，寒气裹着松木香扑面而来。

壁炉前的轮椅上，季临正在翻一本旧琴谱。听见响动，他微微侧头：“迷路了？”

祁砚抖落大衣上的雪，将手里的牛皮纸袋扔过去：“补的。”

袋子里是新的身份证明，国籍栏印着“挪威”。

季临合上琴谱，炉火映着他瘦削的侧脸：“谢谢。”

祁砚没应声，只是走到窗前，看着外面无边的雪。

……