那是一幅由无数鲜血、烂肉、断骨和绝望的哀嚎构筑的、活生生的地狱画卷。那里面没有英雄，没有荣耀，只有在齐膝深的、混合着雨水和尸液的泥沼里，因为一个错误的命令而整建制被炮火覆盖、连一块完整尸骨都找不到的年轻士兵；有在零下四十度的严寒中，因为后勤补给被切断，活活冻死在战壕里，临死前还保持着瞄准姿态的狙击手；有在惨烈的巷战中，为了掩护同伴，抱

着最后一颗手榴弹与敌人同归于尽，留给这个世界最后的声音，只是一句含糊不清的“妈妈”……

莫丽甘的笔触，冷静、克制，却又因为这种极致的冷静，而显得愈发残忍。她像一个最高明的外科医生，用最锋利的手术刀，将战争这头巨兽的皮肉一层层地剥开，将它内里所有肮脏、腐烂、充满了蛆虫和脓液的内脏，都赤裸裸地、毫不留情地展现在了读者的面前。

字里行间，没有一句是个人的情感流露，但斯特拉却能清晰地感觉到，在那每一个冰冷的、记录着死亡的文字背后，都隐藏着一个怎样的、背负着如山血债与无边孤寂的灵魂。

她终于明白了。

她那所谓的“梦想”，那在和平年代的击剑场上赢得的“荣耀”，与母亲笔下那真实的地狱相比，是多么的苍白、可笑，多么的……幼稚。

她也终于明白了，母亲那句“不行”，背后究竟藏着多少说不出口的、沉重如山的爱与保护。

不知过了多久，当斯特拉终于抬起头时，早已泪流满面。

她放下手稿，默默地走出了房间，走下了楼梯，走进了那个依旧亮着灯的书房。

莫丽甘正坐在窗边，静静地看着窗外那片被月光笼罩的蔷薇花丛。

“妈妈。”斯特拉的声音有些沙哑。

莫丽甘缓缓地转过头，看着她。