“其实我已经有两年没写过新的曲子了。”

她的声音很轻，像叹息：

“姜颜林，我好像失去了创作的能力。”

创作的能力，对创作者来说，无异于生命。

姜颜林从来没有想过，自己会从祁宁的口中听见这样一句话。

在这些相处的日日夜夜，她从来没有察觉祁宁温和的笑容下，还藏着这样悄无声息的焦灼。

为什么这么平静？

是认清现实了吗？

但真的能轻易就放弃吗？

那是她从六岁开始，坐在钢琴前一遍一遍弹奏练习，磨破了手指，长出厚厚的茧之后，才在心中悄然萌芽的梦。

现在却变成了轻描淡写的一声叹息。

后来两人聊了什么，姜颜林已经听不太进去。

甚至在夜里，祁宁温柔地吻她时，她也反应迟钝，没有办法给出本能的回馈。

姜颜林不想在这样的情绪下发出声音，她便也沉默地加深力道，一遍一遍，吻在她的每一寸。

直到快要抵达临界点，姜颜林忽然抓住她的手，问：

“你真的想放弃了吗？”

不站在舞台上的祁宁是什么模样，姜颜林怎么也无法构想。

那不该是会存在的画面，起码不该在这一条世界线。

祁宁定定地注视着她，片刻之后，才低声道：

“为什么感觉，你比我更难过呢。”

姜颜林愣了下，随后才明白，原来自己在替她难过。

“不要难过，至少我还有你。”