沈砚灌得急了，呛得咳嗽起来，俊朗的面庞染上醉醺的红，眼底却凝着化不开的沮丧。

他将空了的酒坛重重搁在桌上，陶坛与木桌相撞，发出沉闷的响声。

“我哪儿不好？”他猛地站起身，踹倒了身后的木凳，凳脚在地上刮出刺耳的声。

他几步冲到炕边，看着正要起身的巴图尔，竟伸手按住对方的肩膀，将这铁塔似的壮汉压在了被褥上。

指尖胡乱去解自己的腰带，玉扣碰撞着发出细碎的响，声音里带着酒气的蛮横：“你说，我是不是什么都会？主子爱吃的我做得比后厨还好，床上伺候人的活计，我难道不比那个凤玉城主强？”

巴图尔被他按得闷哼一声，看着近在咫尺的脸，心头忽然涌上股说不清的涩意。

这崽子是他看着长大的，八年前从边垂那乱地方带回来时，瘦得只剩一把骨头。

乌苏木将人交给他时，只说“人是你救下的，你看着办吧！”。

他便真的手把手教骑马练剑，夜里怕他冻着，总起来掖被角，连族里说的几门亲事都推了。

可这孩子眼里，从来只有那个高高在上的主子。

巴图尔抬手，粗糙的掌心抚过沈砚泛红的眼角，忽然猛地翻腕，将人反按在炕上。

沈砚的后背撞在炕板上，疼得闷哼一声，手腕被巴图尔牢牢按在头顶，动弹不得。

“对主子来说，”巴图尔的声音沉得像碾过石子的碾子，带着近乎残忍的直白，“你做的这些，不及焉瑾尘一根头发丝金贵。别再自欺欺人，拿着热脸去贴冷屁股，那是自取其辱。”