“看懂了？”

贺凛的心跳漏了一拍。他转过头，看向江郁的侧脸。展厅的灯光柔和，在他睫毛上投下细密的阴影。

“还在学。”贺凛的声音有些低哑，带着前所未有的坦诚，“很难。但……很有意思。”

江郁闻言，终于转过脸，正视他。那双平静的眼底，似乎有什么情绪极快地闪过，像是审视，又像是一丝极淡的……了然？

他没有对贺凛的回答做出评价，只是又将目光转回画上，沉默了片刻，忽然没头没尾地问：

“那盆南天竹，还活着吗？”

贺凛彻底怔住，大脑有瞬间的空白。南天竹？他窗台上那盆鲜切枝桠？江郁怎么知道？他买的时候，甚至不知道它的名字。

看到贺凛的反应，江郁的嘴角似乎几不可察地弯了一下，那弧度太浅，转瞬即逝。他没有等贺凛回答，便抬步，朝着展厅出口走去。

走了两步，他又停下，没有回头，声音清晰地传来，带着一丝冬日空气般的清冷：

“水不要浇太多。它喜干。”

说完，他径直离开，身影消失在展厅门口络绎的人群中。

贺凛独自站在原地，如同被施了定身咒。耳边回荡着江郁最后那句话，和他刚才那个几乎不存在的、浅淡的笑意。

一股巨大的、汹涌的暖流，毫无预兆地冲垮了他所有的心理防线，瞬间席卷四肢百骸。他猛地转过身，背对着那幅巨大的水墨画，抬手捂住了眼睛。