沈砚瞥他一眼：“比你用口水擦我干净。”

靳屿一愣，低头看自己刚才画圈的指尖，果然有点亮晶晶。他理直气壮：“这是防伪标记！猫都这么干！”

煤老板在沈砚口袋里赞同地喵了一声。

另一边，周炽对着墙上一幅巨大的抽象画皱眉瞪眼。“这画的啥？一坨打翻的颜料卖几百万？”他拄着拐杖，声音洪亮。

林霁站在他身旁，推了下眼镜：“波洛克的动作绘画。强调偶然性和自动主义。”

“啥主义？”周炽更懵了，“老子打拳也讲偶然性！咋没人给我几百万？”

林霁嘴角微扬：“下次你比赛录像，我帮你申报艺术基金。”

周炽眼睛一亮：“…真的？”

“假的。”林霁淡定道，“你医药费还没结清。”

周炽蔫了，拐杖重重跺地。

一个穿着夸张、自称策展人的男人凑近林霁，眼神黏腻：“这位先生气质独特，有没有兴趣做我的缪斯？”

林霁还没拒绝，周炽一把将林霁拽到身后，拐杖横在前面，凶神恶煞：“滚蛋！他是老子的…老子的医生！没空当你那什么死！”

策展人吓得后退两步。

林霁看着周炽炸毛的背影，镜片后的眼睛弯了弯。

靳屿被几个艺术评论家缠住，争论那件“焊接手抖”的雕塑到底是不是行为艺术。沈砚得以暂时脱身，走到露台透气。

楚渝像幽灵一样再次出现，手里端着两杯香槟。“沈总似乎不喜欢太喧闹的环境。聊聊？或许我们有共同话题，比如…靳家那份有趣的遗嘱附件。”