他几乎可以想象，当年的沈锡迟，在异国他乡，举目无亲，语言不通，收到这些冰冷短信时，是怀着怎样复杂的心情——或许有屈辱，有难堪，但或许……也有一丝被记得的、微不足道的慰藉？

而在这个木盒的最底层，压着另一张稍微新一点的、折叠着的纸。

顾清晏颤抖着打开。

那是一张铅笔素描。画的是他。

画中的他靠在办公室的椅子上睡着了，眉头微蹙，似乎睡得并不安稳，窗外夕阳的光线落在他身上，勾勒出疲惫却依旧凌厉的侧脸轮廓。画功有些稚嫩，线条却极其认真，充满了……一种小心翼翼的情感。

画的右下角，有一行极小极小的字，是沈锡迟的笔迹，写着日期，以及一句：

【但愿君心似我心。】

日期，是在他们关系缓和之前，在他还对他冷嘲热讽、若即若离的时候。

原来……在那么早的时候，在他还浑不知觉、肆意挥霍的时候，那个人就已经……

巨大的、迟来的悔恨和悲痛，如同海啸般瞬间将顾清晏彻底吞没！

他再也支撑不住，瘫坐在冰冷的地板上，紧紧攥着那张单薄的素描纸，像是攥着最后一点虚无的温度，喉咙里发出压抑不住的、如同困兽般的呜咽。

那些被他忽略的细节，那些被他轻视的瞬间，那些他未曾珍惜的、沈锡迟默默付出的情感，此刻都化作了最锋利的刀刃，将他早已千疮百孔的心，凌迟得粉碎。