人被活生生打死了。

为什么没有呼叫呢……

因为清楚缩在桥下的孩子在听吧。

她忍着，以人难以置信的毅力忍着没有发出一点声音。

不能出声。不能。

孩子在听。

一丝丝痛苦挣扎的声音都会被刻入孩子的记忆。

成为终生伴随的噩梦。

他听到那群打手呵气搓着手说“好他妈的冷”、“大过年的被派来处理这死女人的尸体，真他妈的晦气，操！”、“那个小逼崽子呢，被这疯女人藏到哪里去了……”、“管球他的。这么冷的天，找不到也自己冻死了。”……

过年了吗。

过年了。

夏果触到怀里，贴近胸口位置那支墨囊化掉黏连在一起，早已写不出字来的老牌英雄钢笔。

爸爸带他去茶楼听书。

爸爸送他拓着自己名姓的钢笔，说希望他写得一笔好字。

爸爸说字如其人，要刚直，光明，不落俗。

要雅正，善意，亦不失锋芒。

就像爸爸那样。

还有妈妈。

妈妈明艳得像一颗小小的太阳，也把她的小果果养的像一颗阳光照耀下玲珑剔透的可爱浆果。

妈妈从来不限制他，下雨的时候给他套上塑料雨衣随他去外面跑。

他奔跑，像一匹健壮鲜活的小马驹，踩过水坑跳啊笑啊，转身回头看妈妈。

那些童年时代淋过的雨，吹过的风，赤脚踩过水坑溅起的冰凉甜梦……

人无法同时拥有童年和对童年的感知。