上官瑾还是没有动。她靠在沙发背上，整个人嵌进柔软的布料里。

“站得越高，掉下来的时候越疼。”

母亲曾这么说。

“所以你只能往上走，不能回头，也不能迟疑。”

她把头埋进靠枕里，耳边嗡嗡作响，像拉琴拉偏了调的共鸣音，尖锐，刺人，扰乱呼吸的节奏。

上官瑾觉得自己像一个空掉的罐子，刚刚在展厅里被黑暗遮蔽时那点松动与安宁，又一次被现实灌满。那些无法喘息的时间、缠绕不去的叮咛、对未来严密安排的脚本…汇成一张被裱好的人生图纸，她只是里面的一颗标注点，连偏移都显得多余。

她拿起手机，手指犹豫着划向对话框。

简珩的头像在联系人列表里很靠前，那是一张在蓝得沉寂的天空下开得正好的玉兰花，却让她想起那天她为她挡光的样子。

“你看我像什么，我就是什么。”

她的喉咙微微发紧。

“你居然真的做到了……”她喃喃道。

她想打字，却又删掉。

想跟她说：“今天谢谢你。”

又改成：“你在做什么？”

最后统统清空，屏幕亮了一下，又熄灭。

她忽然很想哭，但眼眶干涩。她太习惯克制了，连悲伤的能力都没有。

女佣端着杯洋甘菊茶朝着母亲的房间走去，她知道，明天一早，餐桌上还会放着排得整整齐齐的日程安排。

没有留白，也没有意外。