旁边的老赵叼着半截烟屁股，眯眼望着对面山头：“顾少爷，等会儿冲锋的时候跟紧我，别逞能。”

我没反驳，只是把最后几发子弹推进弹匣，咔嗒一声上膛。

三个月前，这些人还叫我“顾二少爷”，带着点揶揄和疏远。

现在他们叫我“老顾”，会在冲锋前分我半块馍，会在夜里偷偷往我水壶里兑两口烧刀子。

这就是战场。

它不在乎你从前是少爷还是乞丐，只在乎你能不能把受伤的战友背回来，能不能在弹尽粮绝时还攥紧刺刀。

“准备！”连长的低喝打断了思绪。

我最后检查了一遍装备，突然听见身后窸窸窣窣的动静。林烬猫着腰钻过来，医药箱在晨光中泛着冷光。

“你他妈又来前线？”我一把拽住他胳膊，“卫生队待不下你？”

他甩开我的手，眼神比刺刀还利：“管好你自己。”

冲锋号就是在这时响起的。

我们跃出战壕的瞬间，机枪子弹已经犁开了面前的冻土。

我听见老赵在吼，听见新兵蛋子在哭，听见自己的心跳震耳欲聋。

但最清晰的，是林烬跟在我身后半步的脚步声——像很多年前，他总不服输地追在我后面。

炮弹炸开的气浪把我掀翻时，我第一个念头居然是：还好他没跟这么紧。

血糊住了左眼，右眼看见林烬扑过来。他撕开急救包的动作比在租界时更狠，止血钳夹住我绽开的皮肉时，疼得我骂了句上海话。