陈伶没说话，只是伸手拿起桌上的象牙笛。

笛身上的缠枝莲纹被摩挲得发亮，像层包浆。

他知道，这不是师父那支。

真的那支，早在被白银之王丢在酒局那天，就碎了。

这支仿品，是白银之王赏他的，像赏一只摇尾乞怜的狗。

“他顺不顺，与我何干。”陈伶的声音哑得像被砂纸磨过，三个月没怎么开口，声带像生了锈。

“可……可大家都说，您那出戏，唱得解气！”

解气？

陈伶扯了扯嘴角，想笑，却比哭还难看。

他想起那天在台上，自己像个跳梁小丑，声嘶力竭地控诉，换来的不过是白银之王一个释然的笑。

他想起自己从台上跳下去时的决绝，和最后松手时的狼狈。

那不是解气，是自取其辱。

学徒还想说什么，却被陈伶挥手赶了出去。

仓库里又只剩下他一个人，和满室的寒气。

他拿起象牙笛，凑到嘴边，想吹段师父教过的调子。

可气刚运到喉咙，就被一阵剧烈的咳嗽打断。

咳得撕心裂肺，像要把五脏六腑都咳出来。

咳完了，他看着笛身上沾的点点血迹，忽然觉得很可笑。

连吹支笛子都不成了，他还能做什么？

报仇？

像个笑话。

白银之王就像一张密不透风的网，他挣扎得越狠，陷得越深。

那人甚至不需要动手，只要远远地看着，看着他一点点耗尽自己，就够了。

他开始昼夜颠倒。