“这是我平时会带在身边的。”周父声音很轻，“你这些年从不进我书房，所以不知道我收藏这些，如果你愿意，可以打开信封，看看里面那张申报剪报，还有当年姑苏商会的记录。”

信封里滑出一张泛黄的剪纸，照片上那个穿着倭式西服的男子正对着倭国军官点头哈腰，泛黄的照片上日期依然可见。

周母不敢置信地看着一张张一件件证据，她的胸口开始剧烈起伏，半响，她低声笑了起来，声音里又带着哽咽道：“所以，你的意思是我这三十年，都恨错人了？”

她的眼泪无声地滑落，那些在佛前焚香的清晨，那些默诵经文的夜里，那些她以为是在超度亡魂的时刻，原来都是在祭奠一个根本不值得的幻影。

周父疲惫地靠回轮椅，原本就为数不多的精气神，被彻底抽干：“时砚啊，阿爸老了，也累了。既然你不想继承家业，那就分三份吧。”

他望向儿子，声音温柔神态柔和：“你拿走三分之一和宝岛的全部业务，剩下的给你哥和他的孩子。这样你既不用被家业束缚，你哥也不必整日提心吊胆。”

停顿片刻，周父转向周母：“至于我和你阿母”

“我想和时砚去宝岛。”周母打断他的话，声音里已没有了任何情绪。她用手帕擦拭去最后一滴泪，重新挺直了背脊，“你随意。”

周父沉默良久，最终轻轻点头：“在结婚的时候，我答应过要照顾你一辈子。我也一起去。”

周时砚望着父母，竟觉得荒谬至极。他本想借这顿饭让王临川和母亲熟络，却意外揭开横亘多年的伤疤；他想宣告自己放弃家业追求自由，结果父母竟要和他一起去宝岛。

命运就像是个恶劣的顽童，总在他以为挣脱时，重新系上绳结。

王临川在桌下握住他冰凉的手，那只手温暖干燥，带着常年做事留下的薄茧。