笔直的前方或是无序的旷野，都没有关系，让脚步去听从心意。

“我现在知道了，”邱兰说，“我就在你背后站着，你往哪走，我往哪看。”

向遥说不出话。

好些年了。

她们第一次共享了一个亲密的、心贴心的拥抱。

夜晚过去，天朦朦亮她们就又起来，昨晚火盆前的交谈像是没发生过，只是彼此眼睛都微微肿着，疲态却温和。

火化、流水席、吊唁、送葬……直到墓碑终于在土包前立好，一座坟诞生，一个人就彻底走了。

向遥看着那座小小的坟包。

一家人争执了好几天，在小一辈和邱兰的坚持下，最后王生萍的坟还是没有和姥爷的安在一起。她喜欢乡下，于是大家没去城市里，就在漂亮的水塘边找了个地方，有新邻居，头顶还有花树。

正是春天里，那颗梨花树开得正好，浅绿的花瓣摇摇曳曳，在风里飘落水塘，渐渐远了。

“你后面怎么安排？”叶叶凑到她身边问，“回来挺突然，还有一堆事没处理吧。”

“也还好，”向遥回答，“上海得跑一趟。估计这几天动身。”

“那下午一起回江原？”叶叶问，“你小侄女每天都偷偷跟我说，想跟你去玩儿呢。”

向遥的小侄女，叶叶的女儿，一个很机灵很臭屁的小孩，鬼点子比她妈多。

“可以呀，”向遥说，“我带她去公园逛逛。”

两个人说着说着，不知不觉脱离家人的大部队。

丁彦在远处看着她们，几米的距离像一道鸿沟。他忽然叫了一声。

“姐。”