楼下急冲冲的脚步声打破了死寂的气氛。

“儿子，你没事吧？”温晴就穿着睡衣来的？头发乱蓬蓬的。

可见有多着急。

他目无旁人径直跑到遇瑾年身边，见自己儿子脸色绷的像要杀人，护子心切的她，当即破口大骂：

“我倒要看看是哪个不知死活的敢来找我儿子的……”

她转了头。

话尾却突然卡在喉间。

对面男人的瞳孔在和温晴的对视中收缩，那抹冷冽的杀意让她瞬间梦回十七岁。

那年寒冬腊月，蒋家摇摇欲坠房子的门槛被踩得吱呀作响，襁褓里百天的婴儿正发出微弱啼哭。

“遇夫人想把我怎么样？”男人的声音像淬了冰的手术刀，精准剖开她堆砌五十七年的伪装：“你想把我蒋寒笙怎么样？嗯？”

温晴踉跄着后退半步，高跟鞋踫到雕花椅背发出刺耳刮擦。

她看到男人手腕内侧若隐若现的疤痕，和当年襁褓里婴儿的一模一样。

是她亲手留念。

“你”她的声音突然变得虚浮，卷发在剧烈颤抖中散落几缕，“你明明明明”

“明明什么？”蒋寒笙露出手腕内侧上的疤痕：“那天我穿的虎头鞋，你还记得是什么颜色吗？”

温晴突然捂住嘴后退，后腰撞上冰冷的博古架，青瓷摆件在玻璃柜里轻轻摇晃。

记忆潮水般涌来：蒋父跪求的身影，蒋母哭哑的嗓音，还有婴儿襁褓里裹着的她亲手绣的红底金线虎头鞋。

膝盖一软，她整个人重重跌坐在地。

水晶吊灯似在头顶旋转，将蒋寒笙的冷笑切割成无数锋利碎片。