怎么这么好笑呢？

绪东阳趴在桌子上，笑了起来。

然后缓缓佝偻起腰背，保护痛到痉挛的胃部。

人在极端痛苦的时候，真的会很想笑。

七月，徐丽带着绪北远从加拿大回来，绪东阳终于回到自己家。

一进门，陌生的气息扑面而来。徐丽殷切地给他拿拖鞋，说：“东阳来了，快进来呀。”

徐丽给他端茶递水，嘘寒问暖，这份生疏的热情，更让他显得像是个外人。

一家三口难得一起吃了一顿饭。餐桌上，绪北远脸色带着点病弱的苍白，有点恹恹，对眼前精美的食物兴致不高。

他身体太差，吃什么都吃不香。

徐丽说起以前的事，说：“北远，你看你哥哥，他高三的时候，我都没管过他一天，结果你哥哥靠自己还考上了t大。是不是要向你哥哥学习？”

“嘁……”绪北远恹恹地看着盘子里的肉片。

和绪北远说完，徐丽又看向绪东阳，用恰到好处的语气，疏离地对绪东阳说：“你在t大怎么样？大三了吧？后面怎么打算？”

“回江城吧。”绪东阳说。

“江城？江城也挺好的。”徐丽没有继续追问，另起话头，说：“你们兄弟俩，有空多聊聊，有什么学习经验啊，都多教教你弟弟。”

吃完饭，绪东阳走到客厅的落地窗前，背对着餐厅里那片“母慈子孝”的温馨灯火，望向窗外沉沉的夜色。

玻璃上映出他模糊而疏离的侧影，与身后那个热闹的小世界格格不入。

这里的一切，声音、味道、人，都隔着一层看不见的玻璃。

他清晰地意识到，他唯一拥有过的，真正的“家”，能让他放松、自在、被看见的地方——

是高三那年谈丹青的小房子。