她话锋一转，眼神凌厉：“后唐有多少个县令？掰着指头数不过三四百人，这都是人中龙凤，谁会为了鸡毛蒜皮的小事搞掉一个县令？我为什么这么做，你不明白吗？”

她说完，转过身，手指轻敲案几，像是在调度下一个命令。

李起年望着她背影，片刻沉默。

“……那你就真的能下这个手？”他低声问。

“下不了手的人，坐不了这个位。”徐圭言回头看他，目光直视，“也扛不起天下人的期望。”

案牍上的烛火摇曳着，一缕风从窗缝里钻进来，吹得烛光一闪一闪的。

李起年站在原地，半晌没说话。他低头盯着桌上的账本，又看了看远处偏厅的方向，魏叔佑还被关在那里，铁锁枷身，沉默地坐着，像一尊静默的雕像。

终于，他开口了，声音有些低沉，像是从很远的地方传来：

“……长史，你说，只要结果是正义的，是不是……就可以做很多不光彩的事？”

他语气里没有嘲讽，也没有质疑，只是困惑，是那个一路从长安金銮殿下走来的贵胄之子、晋王殿下，在面对真实的世道时，流露出的天真与挣扎。

徐圭言听见了，原本要离去的脚步停在门口。她静静地转身，看了他一眼，然后——笑了。

不是讥讽的笑，也不是冷漠的笑，而是那种在听完一个孩子提问“人死了还能不能活过来”时，那种荒唐而温柔的笑。