“哥哥说这料子轻薄，“她不敢看他的眼睛，将缎子塞进他怀里，“反正他如今总穿织金的“

林文远摸着光滑的缎面，突然抓起案头的草编蚂蚱，塞进她掌心：“谢谢，无以为报，便用这蚂蚱暂抵，日后我赚了银子，一定加倍还你，一只蚂蚱，一锭银子。“

蚂蚱的触须扫过她指尖，雪儿抬头，知道他内心不愿欠人情，很是要强，立即满面笑容应承下来：“那咱们就说定啦”。

自那日后，她常将兄长的旧衣改小送来，藏在食盒底层的，有时是桂花糖，有时是新抄的诗词。

林文远则回她用野菊编的花环，用槐叶折的小船，还有次在河滩捡了块形状像兔子的石头，磨了整宿才敢送出手。

雪儿很快便察觉他连日未去书斋，每日都在城内街巷游荡，做些小工贴补家用。

那日在护城河堤撞见他时，他正对着水面发呆，裤脚卷得老高，露出小腿上淡青色的旧疤。

“为何不去书斋？“她挨着他在青石板坐下，河风掀起她的裙角，卷来些许水草的腥气混着腕间的茉莉香。

林文远捡起块棱角分明的石子掷向水面，看涟漪碎成银鳞：“夫子说我愚钝至极，与其浪费束脩，不如趁早学门手艺糊口。“

他说得轻描淡写，尾音却在“愚钝“二字上轻轻打了个颤。

雪儿盯着他垂在膝头的手，“我瞧你写的字极好。“

她忽然从袖中掏出皱巴巴的诗笺，那是他昨日随手抄给她的《静夜思》，“这'疑是地上霜'的'霜'字，撇捺间真像落了片月光。”

林文远望着纸上洇开的墨团，突然想起昨夜药铺掌柜的冷笑，想起老爹咳得佝偻的脊背，喉间泛起涩意，穷人，怕是不配谈功名。

雪儿的指尖掠过他眉骨，替他拭去汗珠。