那夜，张良做了一个梦。

他梦见自己仍是那个意气风发的韩国贵族，握着卷宗站在那紫衣人身旁，看着他一面饮酒，一面说着：“七国的天下，我要九十九。”

可醒来时，他发现自己手中握着的不是卷宗，而是堆积如山的军报。

…若你犹存，你为王，我为相，庄为将——那该多好。他苦笑。

当年他博浪沙刺秦，是为了天下太平。可如今，他亲手谋划的每一场战役，都让更多人死去。

他实在烦倦，于是披上裘衣，掀开了帐幕。

雪停了，但寒意更甚。张良站在高坡上，望着远处被雪覆盖的战场。昨日还厮杀震天的土地，此刻竟安静得像一场梦。

见天边晨光熹微，他的骨骼有些凉意。

“张先生？”

张良回过头，见那黄衫男子面带春风，缓缓走来。“陈大夫。…”

“莫非先生于此处站了一宿？”陈平笑问。

“噢，子房方才出营。”张良又背过身，看向远处那一白肚。“散散心。”

陈平哑笑一声，与张良并肩看向远山。他沉默一刻，最终开口问：“墨家的少年巨子，与张先生是旧识？”