曲邬桐就这样看着他，看着他炒一盘甜口的番茄炒蛋，她的目光掉落在此刻的梁靳深身上，停滞在shadyside狭小公寓中的他身上，也沉没在大学路半地下出租屋内的他身上。

他身上的棉质白t恤好像仍是大学那件，领口微微松垮，袖子上残余着一星半点的红色痕迹，不知道是哪一次做饭不小心遗留的。

她的视线从梁靳深的肩膀滑到他的手腕，再到他仍没有褪去热水灼痕的手指。

不可置信，十七岁的曲邬桐肯定料想不到二十七岁的梁靳深会用他那一双敲下无数代码的珍贵的手无数次为她认真地做一盘简简单单的番茄炒蛋。

梁靳深拿起盘子，一转身一抬头，正好对上曲邬桐的目光，愣了一下，嘴角微微扬起，难得像是有些不好意思。

“你看什么？”他问，依旧是很轻的语气。

没有回答，曲邬桐走过去接过盘子，指尖不经意地碰到他的指尖，依旧些烫。

她低头看着那盘番茄炒蛋，红色的甜蜜的汁水在盘子里微微晃动，像一片被荡漾晚霞映红的小小的湖泊。

这一小片甜蜜的湖泊也险些将曲邬桐淹没。

“其实咸口的番茄炒蛋味道或许也不错。”曲邬桐边端着盘子走出厨房边开口。

“可是你喜欢吃甜口的。”他舀起两碗米饭，跟在她身后，那一件围裙依旧挂在身上，家庭主夫味十足。

番茄炒蛋必须是甜的，这是十七岁的曲邬桐教会十七岁的梁靳深的番茄第一定义。

高二的那个夏天，南方小城的空气里总是带着一股潮湿的闷热，像是永远拧不干的毛巾，湿答答地贴在皮肤上，豢养许多烦躁情绪。