在一切燃烧殆尽之前，整理行囊，随便挑选一个方向。

向前。

我会如何走完我的一生？

继续相聚，继续分别，继续麻木的迎来暴雨或暴雪？

后来，我甚至忘记了为什么要写。

只是同作家一样，将无意义的人生写入无意义的书籍。

将人生化作字句，将友人化作字句，将时间化作字句。

如此，写着，走着，睁着眼，看着天。

世界变得空空荡荡，曾经的通缉令和荣誉变成地上的淤泥，不再有人认得出我，逐渐地我也无法再遇到人类。

某种预感催促着我，我想我终于即将迎来繁星下的末日。

于是停下脚步，将过去的人生整理，从我的最开始，到我的终局。

我想，我这一生，一无是处，毫无意义。

写下来的东西，也注定不会有人去看，或许会同整个世界一同，沉入无尽的黑夜中去。

也好。

这就是《无意义》。

因为我的人生毫无意义，所以这不是人生。

这只是无意义文学的终笔。

——《无意义文学》终篇·节选

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第116章