「可你一事无成。」我指责。

「你也是。」他清淡的给予反击。

于是憋过气，闷不吭声不想说话，粘稠的营养膏化在唇齿间，如胶水一般将嘴巴黏住。

我想，我杀过的人比他写过的字要多，我见识过的人生比他能幻想的都要豪华。可这么想来，我自己也能感觉到自己的无能狂怒和胡搅蛮缠。杀人的数量与写字的数量并不能一概而论，见过再多的繁华在混乱荒芜的当下也不过是海市蜃楼般的毫无意义。我与他好像站在的世界的两边，一如我说我见过繁星的美丽，可他只是专注于寻找地上的五色沙粒。

可我也从未见过五色的沙粒。

我拥有一切昂贵的，廉价的，拥有一切有价的，无价的。可我没有五色的沙粒。

写作大概是比杀人美好的事，一支部队，一座城池，一个国家，无论毁灭了什么，都比不过笔尖下流淌的一个小小句点，当一行墨色的文字出现，我的人生就输的彻彻底底。

杀千万人，不如写一个字。

我写不出那个字。

于是过往的胜利只剩下灰烬，累累的荣誉化为通缉。我的人生全部归零，生命如尘埃被风轻易吹去。

我想，原来如此。

原来我的人生毫无意义。

……

——《无意义文学》 其一节选