他没回答。

四月底，他们把那只伤好的鹰放回到了森林里，它再也没有回来。这很好。

“我困了，你想去哪去哪吧。”

“我在这里等您。”

……

五月上旬。

巴黎的空气有些潮湿。穿着兜帽衫的男人倚在街角，再次挂断了来自好友的电话，转身看到几个不怀好意跟着自己的人。

他拐进小巷，过了几分钟就把那几个尾随的人解决，再眺望远处的天空时，才发现黄昏已经追上了他的脚步，又一天从他的手心里溜走。

诸伏景光看到街边海报上的日期，还记得给工藤新一发一句生日快乐，至于收到的消息，他匆匆扫了一眼，一概不回。

他回不了。

他还没找到黑泽。时间已经不够了，距离黑泽的失踪，马上就要到一个月……到时候，或者现在已经，什么都没用了。

他望着苍灰色的天空，站了很久，久到罢工的人群经过他身边，特地从他两边经过，给他让出了继续眺望天空的空间。

傍晚，他要找的那座剧院开门了。

剧院的老板还记得不久前来这里的那个银发男人，那天剧团的所有人都记住了他，也记住了那支花，花被做成了干花，就放在剧院的后台，谁路过都能看到。剧团用那天的故事写了新的剧本，叫做《最后的客人》，稍稍挽回了一点生意，记者将这件事发布出去，眼前的黑发男人就是为此而来的。

老板打量着新来的客人：他看起来很年轻，穿着的衣服有点旧了，显然是东方人的面孔，而且脸上带着一丝旅途的疲惫；一双雾蓝色的眼睛半埋在兜帽下，映不出任何东西。

客人问：你知道他去哪了吗？