通话结束了，他放下手机抬头望天，大概两秒钟后，他把揉坏了的香烟揣进兜里，又取出一根，在烟盒上磕了磕，随后用两指夹着，放进了嘴里。

麦冬托着腮痴望，早忘了去加衣，他完全顾不得冷——不愿离开，怕一离开就会错过什么。

他转了个方向，背着风，蹲下来，这下麦冬能看见的就只是背影了。

塑料袋被丢在雪地里，他的右手伸进衣兜，摸出个什么东西。

麦冬猜想，从兜里掏出的应该是个火机，因为他的头微微向左偏了一下，像是在点烟。

看不见，他徒劳地向前探了身子，却只能继续想象着。

他想象他歪着头，眯起眼睛，将手拢在唇边的样子，想象着打火机“咔哒”一下清脆的声音，想象着他侧脸上的阴影随火苗跃动起来，然后他狠狠吸了一口，舒服地、如释重负地出了口气。

果然，一片白烟随着这叹气弥散开来。

烟雾和雪雾交织缠绕在他身边，散射了路灯投射的黄光，像舞台上故意施放的彩色气体。

麦冬其实不明白为什么，当赵家荣独自出现时，总让他想起舞台。这样浓墨重彩的存在似乎不适合他，可他就是忍不住这样去想。

舞台上的人，跳华丽的舞、唱动人的歌、演夸张的戏，总是被掌声围绕，被聚光灯照射。而赵家荣和这些都扯不上关系，你看见他的时候，他总是低着头，在吃饭、在抽烟、在开车、在搬东西……在做一些琐碎而必须的事情，专心、利索。

他背影后面所隐藏的，就像生活表象下压抑着残酷的真相。

他沉默地看路，孤独地行走。

他像一堵墙。

沉默、厚重、坚硬、笔直，脚下长满杂草，身上斑斑驳驳。

一堵墙，可以承受压力，可以遮风挡雨，但是不可以被人拥抱。

可是麦冬觉得，他看上去很累。

。

又见到了那只野兽。