纪淮周握酒杯的指骨收紧，手背突显青筋脉络。

陈家宿坐在高脚凳上悠閑轻晃，状似随口一问：“那二哥，这几日，港大你还要去吗？”

“不去。”他脸色难看。

陈家宿压住上扬的嘴角，俨乎其然：“真不去了？”

纪淮周冷眼盯着他，砰得重重搁下酒杯。

“避嫌。”

陈家宿脊椎绷紧，以为自己要挨揍，纪淮周酒杯一丢，什麽都没再讲，径直离开。

后几日，纪淮周确实没再去港大。

他回了英国，应付纪家形形色色的所谓长辈。

日常是在纪世远的书房，他们斥责他日夜荒淫，不成样子，但他接管的部分家业近几年都风生水起，又把他们的嘴堵得水洩不通。

纪淮周永远一副傲慢的样子，仰靠在沙发里，挑唇叼着雪茄，翘着腿，胳膊敞开搭在沙发背上，也不知道有没有在听。

总之他们恨他妒他，却又始终奈何不了他。

不止纪兰濯，他在那个位置，就如在城墙之上，底下衆人都绷紧弓弦，只等着将他万箭穿心的时刻。

这四年，其实他死过很多回了。

但他不再是曾经把刀架在自己脖子上，享受死亡的刽子手，因为这回，他有想要再见的人。

周围的人都带着虚僞的假面，虚情假意，各怀鬼胎，恢弘如古堡的纪家老宅简直是一座巨大的监狱。

时常夜深人静，他会躺在天台，望着黢黑的天，回想过去在棠里镇的日子。

一到清晨，院子的青瓦上总有鸟雀啁啾，远处茶馆有唱曲声，阳光流淌进青砖黛瓦的街巷，绿水上海棠花瓣似雪纷飞，落向摇曳而过摇橹船。