仅仅听说过大海的人，直到真正见到海的那一刻，才会意识到之前脑袋里虚构的所有波浪纯属想象。

你站在山顶上，比任何时候都清晰地明白这就是顶了。你死去，双手捧起终点的土，才发现不知不觉已到对了地方。

“原来是在这里等着我呢，不是在哪里，就是在这里。”

她只是在奔跑着。玻璃球滚回正确的洞里，绿灯亮起，她又会想，这就是正确吗？但说实话正确本身就是一个没有答案的定义。

荀安手里握着那个储存盘已经跑出了建筑，她扶着院内的路灯喘气，头发散了，她不知道自己现在有没有一点过去年轻时的样子。

刚刚短暂地走了会儿神，她好像想起了一些久远的事情，真实性尚不确定。

她有段时间像疯了一样不断反刍记忆，添加细节。如果人生是一本小说那任何阅览她的人最终都会感到忍无可忍，但那些臃肿的片段，强行的插叙，却是她再也回不去，想抓也抓不住的梦境。

她现在手里握着梦的一角，再也不想交予他人。

只能看一天？不，这不公平，她不喜欢。

于是她选择把那规则都冲破，类似的步骤她在过去那些年里早已重复无数次，在笔下，在纸上，在任何能说能写的地方。

只有作家是困不住的，你无法用时代的规矩去驯服一名真正的作家。