面对墓室里可能改写历史的竹简，那种“我必须亲手拿到”的冲动，根本顾不上理不理性。

她可能是有点“病”了。

这种“病”叫责任感和学术狂热，虽然不理智，却是一个学者在面对毕生追求时无法避免的本能。

虽然差点把命搭上，很冲动，但她觉得值得。

“根本不值得。”温行书声音低了下去，带着后怕的沙哑，“你知道我看到你浑身是血躺在那的时候，是什么感觉吗？”

沈新词手指微微一动，轻轻勾住温行书的手指。

她的目光柔软，带着歉意，但深处有一种对方无法动摇的、沉静的执着。

“我知道你怕……”沈新词气若游丝但清晰地说，“但那不只是竹简……小书，那是时间，它可以证明——”

“我受不了！”

温行书突然打断她，声音不高，却带着一种罕见的、压抑到极致的激动，像一根绷得太紧终于断掉的弦。

“我受不了眼睁睁看着你这样！”温行书猛地抽回手，站起来转过身去，肩膀微微发抖。

她深吸几口气，想压住喉咙里的哽咽，但声音还是碎的：“我受不了怎么叫你你都不醒……受不了你满身是血的样子……更受不了你醒来第一件事居然是问那些破竹子！”

她肩膀颤抖着，声音压抑却清楚地回荡在病房里，每个字都带着这几天积攒的恐惧和疲惫。

沈母站在一旁，没有马上劝，只是忧心地看着温行书颤抖的背影，又看看床上的女儿，轻轻叹了口气。

沈新词望着她的背影，眼中的歉意更深。

她想说什么，张了张嘴，最终却只是更紧地抓住了床单。

几秒令人窒息的沉默之后，温行书突然转过身。

她眼睛通红，但脸上没有眼泪，只有一种近乎苍白的坚决。