他猛地吸了一口气，强行压下喉咙里翻涌的、不知是悲鸣还是狂笑的冲动。他强迫自己重新沉浸在“悲痛”之中，肩膀的耸动更加剧烈，呜咽声更加破碎哀伤，可泪水除了那两滴，再也流不出来。

然而，那只抠抓着窗棂的手，却抓得更紧、更深了！指甲在坚硬的木头上划出更清晰的白色印痕，指腹因为用力摩擦而泛起一片不正常的红，甚至隐隐有血丝渗出。

窗外的喧嚣哭声似乎达到了一个顶峰，然后，如同潮水退去般，渐渐低落、消散。只剩下兵丁粗暴的驱赶声和零星的、压抑的啜泣。

崔君集捂着脸的手，终于缓缓地、极其沉重地放了下来。

那张清癯儒雅的脸上，此刻只是眼眶红肿，嘴唇因为用力抿紧而微微泛白，下颌的线条绷得死紧，完美地诠释着一位刚刚痛失挚友、努力克制的重臣形象。

只有那双眼睛深处，那两簇幽暗的火苗尚未完全熄灭，在阳光的折射下，闪烁着一种令人心悸的、非人的复杂光芒——那是极致的悲痛与极致的亢奋在灵魂深处疯狂交战留下的残烬。

他慢慢地、极其缓慢地站起身，动作带着一种心力交瘁的滞涩感。他走到紧闭的窗前，脚步有些虚浮，毕竟中毒是真的。等到京城才吃了解药，他也是真能熬啊。

他没有立刻推开窗，而是抬起那只刚刚抠抓过窗棂、指腹通红甚至有些破皮的手。他低下头，近乎痴迷地、专注地凝视着自己的指尖。

那里，残留着清晰的木屑，还有一点点从破皮处渗出的、极其微小的、几乎可

以忽略不计的血珠。

他伸出舌尖，轻轻地、极其缓慢地舔过自己的指尖。

动作轻柔，带着一种近乎虔诚的专注。