刚才和辛茸吃晚餐时好不容易放松下来的神经，又重新紧绷起来。

他抬手摘下项链，冰凉的石头躺在掌心，指腹一点点摩挲过石面，最终停留在那行日期上。

时星曜……星曜石……

他在心里默念着，耳边仿佛有两个声音在拉扯厮杀。

一个声音告诉他：别傻了，秋晗不过是在挑拨离间，名字像又怎样？同一天生日又怎样？世上巧合多了去，何必杞人忧天。

可另一个声音却冷冰冰地戳破他一直回避的细节。

其实辛茸从没亲口说过，这条项链是送给他的，不是吗？

回忆起新年夜那天，他在胜利广场的大雪里对辛茸表白。当辛茸看到他掌心里的项链时，脸上的表情并不是他期待的惊喜和羞赧，而是一种瞬间僵硬的错愕。

还有那封情书。

胸腔骤然一紧，景樾转身，快步回到卧室，从抽屉最深处抽出那封被他翻阅过无数次的信。

信纸早已泛黄，边角因反复摩挲而卷皱，内容他也早就倒背如流。

在他心里，这封情书的每一个字，都是辛茸从心口掏出来说给他的，字字句句都在呼唤他的名字。

可直到现在，他才猛然发现一件事。

他将信纸翻来覆去，来回看了好几遍。

信上，根本没有写收信人的名字。

也就是说……

那些他以为是对他说的情话，也可以是对别人说的。