“再来！”嬴政站起身，调整了握锄的位置，回忆着泥土的触感，模仿着童子发力的轨迹，再次挥锄。

这一次，锄尖虽然依旧不够深，但总算有模有样地嵌入泥土，翻起了一小块土。

手心被粗糙的木柄磨得通红，隐隐作痛，一次挥动，都牵动着并不强壮的手臂和腰背，带来酸涩的疲惫感。

这里的阳光，也越来越毒辣，晒得他头皮发烫。

苦，真的很苦。

比他想象中要苦得多。

嬴政紧抿着嘴唇，一声不吭，倔强的重复着翻土的动作。

渐渐地，他挥锄的动作不再那么笨拙，翻起的泥土也越来越多。

他一边挥汗如雨，一边在心中无声地叩问：

为何农具如此粗笨费力，若能将力使出的更顺畅，若能将器打造得更锋利……

为何耕种如此依赖天时，若有法能降雨抗灾……

为何那些高高在上的仙门修士，能拥有移山填海之力，却少有惠及这供养他们的凡尘黎庶？

这些念头，伴随着锄头翻动泥土的声响，伴随着汗水滴落土地的微尘，伴随着手心的刺痛与腰背的酸楚，他终于有些明白了。

因为，这苦，是亿万黎庶生存的基石，也是他们不曾看到，甚至觉得理所应当。

允初看着嬴政挥汗如雨的身影，看着他由最初的笨拙抗拒，到专注模仿，再到咬牙坚持、沉浸思考。

看着他手心磨出的红痕，看着他眼中那逐渐燃起的明悟，看着嬴政再也支撑不住，整个人脱力般跌坐在地上，指尖随意一弹。