这就够了。

他拿起一块排骨，狠狠咬了一口，心里默默想：下次炖排骨，得多放点辣椒，辣死这哑巴。

第13章 胖子的点拨

张起灵坐在门槛上，手里摩挲着那把黑金古刀。刀鞘上的纹路被磨得发亮，是岁月和掌心温度共同作用的结果。

院子里，黑瞎子正蹲在废品堆里拆一个旧收音机，嘴里哼着跑调的小曲，阳光落在他背上，镀了层暖融融的金边。他时不时抬头看一眼张起灵，眼神里带着点说不清道不明的别扭，像个揣着秘密的孩子。

这几天，黑瞎子不赶他走了，饭桌上会给他夹肉，会在他夜里起夜时默默打开院里的灯，甚至会在他看壁画拓片时，凑过来递一杯热茶——但话少了，黏人的劲儿也没了。

以前不是这样的。

记忆里的黑瞎子，会在他看卷宗时，把下巴搁在他肩上，呼吸喷在他颈窝里，痒得他忍不住偏头躲开；会在他练刀时，拿着个苹果在旁边晃悠，嘴里念叨“哑巴，歇会儿呗，胳膊都快抡断了，我给你削苹果”；会在他沉默时，自说自话地讲些有的没的，直到他嘴角微不可察地动一下，才得意地笑“看吧，你还是爱听我说话的”。

那种黏糊劲儿，像糖稀，甩都甩不掉。

可现在，黑瞎子跟他说话时会刻意保持距离，递东西时指尖碰一下就立刻收回，晚上睡在东屋，门闩插得死死的，不像以前，能半夜摸到他炕边，说“外面打雷，我怕”。

张起灵不懂。

他对人情世故向来迟钝，对感情更是一窍不通。他只知道，自己不喜欢现在这样。像隔着层磨砂玻璃，看得见，摸不着，连空气都透着股涩味。

“哑巴，发什么呆呢？”黑瞎子突然喊他，手里举着个拆下来的小零件，“看这电容，老物件，能卖五块钱。”