他的目光越过凌雪辞，在他身后的谢微尘身上短暂停留了一瞬，那目光并无恶意，却带着一种仿佛能穿透皮囊的审视，让谢微尘感觉自己仿佛被看了个通透。随即，老人的目光又落回凌雪辞身上，那复杂的情绪更加明显，有叹息，有了然，甚至还有一丝极淡的…欣慰？

“七叔公。”凌雪辞终于开口，声音低沉，竟带着一丝罕见的、近乎干涩的敬意。

老人——凌七，凌家宗族里一位早已不管世事、甚至被许多晚辈遗忘的耆老，微微点了点头，竹杖轻轻一顿地面：“进来吧，外面冷。”

他转身，佝偻着背，缓缓向院内走去，脚步略显蹒跚，仿佛真的只是一位风烛残年的普通老人。

凌雪辞沉默地跟上。谢微尘稍一迟疑，也随了进去。

院内果然种着不少竹子，在夜风中沙沙作响。院子不大，陈设简朴至极，只有石桌石凳，角落有一口老井。正屋的门开着，里面透出一点昏黄的烛光。

走进正屋，陈设同样简单，一桌，一椅，一榻，墙上挂着一幅早已褪色的山水画，再无他物。空气中有淡淡的墨香和一种陈旧的木头气味。

凌七走到桌边，将那盏孤灯拨亮了些，昏黄的光晕勉强照亮了他苍老的面容和凌雪辞冷峻的侧脸。他并未招呼两人坐下，只是转过身，重新看着凌雪辞。

“我听到外面的风声了。”凌七的声音依旧沙哑，“凌远峰，好大的手笔，好狠的心肠。”

他的语气很平静，像是在陈述一件与己无关的事实，但那平静之下，却潜藏着暗流。

凌雪辞抿紧唇，没有接话。