沈砚没再接话，只安静地收拾着残局，心里却清楚，那道横在两人之间的坎，从来都不是一顿饭的事。

第112章 沈砚身世

乌兰布统草原的冬季好长，草原夜风凉得刺骨。

焉瑾尘坐在荷塘边的石阶上，枯败的荷叶梗歪歪扭扭地戳在冰面上，像无数双要抓住什么的手。

他蜷着膝盖，指尖无意识地抠着石阶的缝隙。

心里明明清楚，顺着乌苏木的意，笑得温顺些，低头认个输，母亲和妹妹才能过得安稳。

可每次话到嘴边，那点藏在骨子里的傲气就像梗在喉咙的刺，怎么也咽不下去。

他是晋国的皇子，不是任人摆弄的玩物，哪怕如今沦为阶下囚，那点脊梁骨，总还想挺着。

“强作欢颜对客酬，心随残叶逐波流。”他望着水面上漂浮的枯叶，喃喃念出声，声音轻得像叹息，“朱门酒暖笙歌沸，独对寒塘照影愁。”

这诗里的每一句都透着言不由衷的悲凉。

面上对谁都得强撑着应付，心里却像枯叶般不由自主地跟着命运沉浮。

那饭桌上的相谈甚欢与温暖，从来都不属于他，唯有这寒塘孤影，才是此刻最真实的写照。

他垂眸静坐着，睫毛上沾的夜露滚下来，落在手背上，凉得像无声的泪。

身后忽然传来熟悉的声音，带着点不易察觉的急切。

焉瑾尘猛地抬头，就见乌苏木站在不远处。