他左手握着剑，是他惯用的宝剑浩山雪，剑刃在微光里泛着冷冽的光。

右手腕上的旧伤还在隐隐作痛，乌苏木那日的折腾留下的痕迹尚未褪尽，握剑时稍久便会发麻。

但他此刻毫不在意，指尖扣着剑柄，指节因为用力而泛白，眼底却燃着团野火——那是积压了太久的屈辱、愤怒，是被囚禁的日子里磨出的戾气。

“来了。”巴图尔在旁低喝一声，按着腰间的刀往密林深处缩了缩。

山道尽头传来车轮碾过泥泞的声响，伴随着蒙古士兵的吆喝，阿拉坦的粮草队正缓缓靠近。

领头的前锋将军是个络腮胡大汉，腰间挂着狼牙配饰，眼神警惕地扫视着四周。

焉瑾尘没等巴图尔发令，身形已如离弦之箭般蹿了出去。

他的声音里听不出半分平日的清冷，只有淬了毒似的狠戾。

左手长剑划破雨幕，带起一道银亮的弧线，直取那前锋将军的咽喉。

对方显然没料到会有人突袭，举刀格挡的动作慢了半拍——

剑刃入肉的声音被雨声掩盖，却清晰地钻进每个人耳朵里。

前锋将军瞪大了眼睛，喉咙里嗬嗬作响，鲜血混着雨水从他颈间喷涌而出，染红了胸前的盔甲。

焉瑾尘抽剑时，带起的血珠溅在他脸上的黑面巾上，像开了朵妖异的花。

他没有片刻停顿，转身迎上冲来的士兵，浩山雪在他左手依旧虎虎生风，劈、砍、刺，招招狠戾，全然不像娇贵的皇子，反倒像从地狱爬回来的修罗。