洛林远没说话，靠在栏杆上，看着远处的夜景，指尖还捏着刚才没喝完的果汁，杯壁被他攥得发白。

“他就是嫉妒您。”晏逐水又打了一行，“嫉妒您比他有天赋，嫉妒您就算手伤了，也比他弹得好。”

洛林远还是没说话。晏逐水有点急，想了想，又打字：“您别往心里去。在我心里，您弹的《枯叶》比《李斯特狂想曲》好听一百倍。”

这句话像根软针，轻轻刺了下洛林远的心。他转过头看晏逐水，路灯的光落在他脸上，能看见他眼里的认真，没有同情，也没有可怜，只有纯粹的相信。

“傻子。”洛林远忽然笑了，伸手弹了下他的额头，“就你会说话。”

晏逐水捂着额头笑了，眼里的担忧散了些。

“冷不冷？”洛林远摸了摸他的胳膊，西装外套很薄，在风里有点凉。

“不冷。”晏逐水摇头。

“走吧，进去。”洛林远转身往回走，走了两步又停下，回头看他，“别跟丢了。”

晏逐水连忙跟上，走到他身边时，洛林远很自然地牵住了他的手。他的手心很暖，攥着晏逐水的手，把他的指尖都裹住了。晏逐水愣了愣，抬头看他，他却没看自己，只是看着前面，脚步稳而慢。