“不用。”周明冷冷地拒绝了他，“活儿干不完，谁都别想吃饭。我很快就回来。”

他丢下这句话，不再理会身后几人复杂的表情，径首趟水上岸，朝着村卫生所的方向走去。

他每一步都走得沉稳而急切，仿佛真的只是为了去处理伤口。

掌心的剧痛不断传来，但他毫不在意。

这点痛，和任务失败的后果比起来，什么都不算。

现在，他必须抓住这短暂的、用自己的血换来的机会，找到一个绝对安全的地方，发出那份关系到他们所有人命运的警报。

村卫生所就是村委会旁边腾出来的两间小屋，门口挂着块褪色的木牌，上面用白漆写着“卫生所”三个字。

周明推门进去，一股浓烈的中草药和消毒水混合的味道扑面而来。

屋里只有一个穿着白大褂的老人，戴着老花镜，正在昏暗的光线下用镊子挑拣着药材。

“同志，你这是怎么了？”

那个看似憨厚的老村医，从他进门到离开，眼神看似在关心伤口，余光却总是不着痕迹地在他脸上、耳后这些用于辨识身份的特征点上停留。那不是医者的关心，是审视。

“干活不小心，被石头划了。”周明言简意赅，将手伸了过去。

老人扶了扶眼镜，凑近了仔细查看伤口，眉头皱了起来：“口子太深了，得缝针。”

周明的心猛地一沉。

缝针意味着更多的时间，更多的变数。

“不用缝。”他的语气不容置疑，“帮我清洗一下，上点药，包扎起来就行。”

老人还想再劝，但对上周明那双平静得有些吓人的眼睛，最终还是把话咽了回去。

他手脚麻利地用盐水清洗了伤口，撒上白色的消炎药粉，再用干净的纱布一层一层地包扎起来。