他画的东西不一样，线条直来直去, 黑就是黑，白就是白, 一根铅笔头能把想说的都钉在纸上，干脆利落。可这堆五颜六色的浆糊？鬼知道那些穿绸裹缎的体面人是怎么把它弄上画布, 还能卖出价的。

更别提价钱。一把上好的铅笔, 哪怕是在这哪哪都贵的圣丹尼斯, 顶天了也就一块多钱，够他使唤一整个春天。橱窗里那些颜料小管子？凑齐一套, 没个十几块想都别想。还有那些绷得死紧的画布、花里胡哨的木头架子……见鬼，他连怎么把它们捣成个画都搞不明白。

身边的混账肯定已经在肚子里笑翻了。可算逮着机会了。一个满手枪茧、指缝里嵌着火药味的亡命徒，杵在这堆人模人样的文明人中间, 对着瞅都瞅不懂的东西大放厥词靠它挣钱？听起来活脱脱就是达奇灌完威士忌憋出的屁。

“我是说……”亚瑟干咳一声, 喉咙发紧, 想把那蠢话往回咽，“……看起来不怎么难搞。”

他感觉脸更烫了。越解释越糟。现在他听起来就像个想在心上人面前逞能的毛头小子。

但古斯没笑。

年轻人侧过头，那双深色眼睛认认真真看过来，像在琢磨什么要紧事似的——

“亚瑟，” 他声音不高，带着一种少有的郑重，“我想知道，你是真想画油画，还是……就单纯觉得它能赚钱？”

“钱，当然是钱，”亚瑟嘀咕，“我听他们说这破玩意值一千，简直疯了。”

“八百。”古斯小声纠正，下巴朝人群聚集的另一个方向抬了抬，“刚听那边的人说的。”

亚瑟挑了挑眉毛，没吭声。两人一起沉默地盯着眼前的混沌上上下下研究了好几秒，古斯纠结道：“说实话……我也看不出所以然。但你那些画，”他顿了顿，语气笃定，“我觉得都挺好。真的。”