唐星顿了顿，抬眼朝窗外看去。

江城的十二月真是很少见太阳，连绵的雨天把整个世界都变得阴沉沉的，空气里似乎永远都弥漫着潮湿阴冷的味道，和监狱里真是一模一样。

“我只见过他画素描，当时还不理解，他画画那么好，为什么只画素描？直到有一次我们去画室，不知道谁在他的画上图满了红色的颜料，他当时整个人就像被钉子订在了原地，浑身都在颤动。”

唐星始终忘不了那个画面。

那时的林成旭脸白得一点血气都没有，手里拿着刚削好的铅笔，他攥得太紧，笔尖已经深陷进手心，可他好像感受不到丝毫疼痛，眼睛猩红，盯着那张布满红色的画纸，眼神却空洞仿佛一个没有灵魂的木偶。

他明明没有失控，没有发狂，没有自虐，只是安安静静地站在原地。

可唐星却觉得那刻的他真正一点点崩塌、溃烂，如同一个正在逐渐腐坏的橙子。

那之后，林成旭再去画室，他拿起笔，抬手朝纸上画，画一下，擦掉，再画一下，又擦掉，再画，再画，再画！

他没有再擦，而是扔掉了笔。

“啪嗒”一声，笔从纸上滚落，砸在地上，尖锐的笔尖瞬间断裂。

林成旭不可置信地看着自己的右手，那只手从碰到笔开始就一直在抖，一直在抖，抖到他如今连画一条线都画不直了。

“从那天以后，他就再也没有进过画室，我以为他以后都不会再画画了。”唐星说道。

“在监狱里他是只画黑白稿吗？”夏黎轻声问他。

“是啊，他那样怕红色，怎么敢画色彩。”