天色渐亮时，战壕方向传来几声沉闷的爆裂声，像是木梁被斧头劈断。紧接着，是短促的尖叫。

远处的村庄上空，腾起了黑烟，像一条缓缓盘起的毒蛇。

徐圭言站在战壕口，望着那片滚动的黑雾，眼底没有任何表情。她知道，那队人没能活出来。

吐蕃人做事干净利落——屠村不仅是杀敌，更是杀信任，让下一批遇到救援的人，心里先生出疑虑。

她带着不足三十人的小队钻进几日前挖好的战壕。这里地势低，泥土墙能挡住寒风，也挡住了吐蕃人的视线。

有人瘫坐在地上喘息，吐出的白气在黑暗中飘散。

水囊早已见底，嗓子干得像砂砾磨过。有人舔着嘴唇盼雪：“等天再冷些，下雪了，咱们就有水喝了。”

徐圭言抬头望天，灰蒙蒙的一片，风里带着雪意，却迟迟不落。雪，是水，也是命，但在它落下之前，他们得熬过这段既像被火烤、又像被土埋的日子。

夜晚，她靠在泥墙上，闭上眼，却怎么也睡不着。脑海里闪过吐蕃人森冷的笑，闪过村民开门时那种难辨真假善意的神情，也闪过那群不守军纪的兵满脸得意的样子。

她心中压着一团火。

花开两朵，各表一枝。

宫殿深处的烛火像是病人的呼吸——忽明忽暗，微弱得随时可能被风吹灭。

李起年披着战袍，站在正殿中央，手中长剑寒光隐隐。他的背影在墙上映得修长而孤独，像一棵被暴雪压弯的树。