陈崇不会抽烟，也不知道关自西平日里抽的烟这么烈这么猛，他强压着皱皱眉，烟在嘴里滚了一圈都不到，又被他徐徐吐了出去。

从指缝间看过去，陈崇就那么安静地给了他一根烟的时间，什么也没做。

等火星几乎要燎到指尖，他将烟头凑近往自己腕上一压，火星被压灭，徒留下道混着烟灰的烟疤。

“你不是会害怕吗？”

陈崇把烟头甩进垃圾桶，声音被呛过后带着些许的哑，他语气透着些妥协的意味，冷淡问道：“你害怕的时候对着别人哭有用吗？别人会放过你？”

“你就会对我哭。”

陈崇的话有了些松动的痕迹，关自西立刻从他的压制下挣开，心有余悸地翻身下床，他连退三步，背脊贴在墙上，腿都还在发软。

关自西胸口起起伏伏，陈崇还跪坐在床上，背脊微微弓起，掌间摩挲着那盒香烟，他手上刚烫出的伤处皮肉微微发白，像是起了泡、烫熟了，脸上是关自西留下的巴掌印。

陈崇就那么坐在那里，不知道在想什么，神色中似有懊恼，眉头微微蹙起。

关自西竭尽全力平复，脱开危险距离后，关自西胸口处的怒火不受控的蓬勃而出，他几乎要压制不住自己颤抖的身体。

“咚咚——”

房门响了。

关自西一颗心坠回原处，他用力闭闭眼，缓缓挪到房门前，透过猫眼瞧了瞧外面，说：“稍等。”

关自西默不作声地回到衣柜前，重新搭了套衣服，又走进洗手间狠狠搓了两把脸，整理好仪容仪表。