“那个时候，我抱着足球就不肯撒手，在家里面踢球，把家具踢得东倒西歪的，结果被奶奶教育。”

“紧急撤离的时候，我想要带着足球，但是我爸说车里空间有限，没地方放这种玩具。”

“那时候我才六岁，其实不太明白我们是去干什么的，就把它藏在了桌子底下。”

“我想的是第二天再来拿，却没有想到一离开就是那么久……久到我完全把自己的小伙伴给忘了。”

莫德里奇回忆完毕，顶着满头满身的灰尘从桌子底下钻了出来，喜滋滋地把皮球抱进了怀里，“我要把这个带回去！”

“带回马德里去，和我的奖杯放在一起！！”

瓦西里没有答话。

瓦西里站在原地，居高临下地，定定地看着莫德里奇。片刻之后，他忽然张开手臂，一把抱住了面前的小个子男人和那个瘪掉的足球。

他抱得很紧很紧，仿佛想要把身前的男人嵌入自己的身体里。

“瓦西里？”莫德里奇疑惑地呼唤对方的名字。

瓦西里没有答话，但是他低头，在莫德里奇脏兮兮的金棕色颅顶上，印下了一个温柔的吻。

“卢卡……”瓦西里呢喃着呼唤了一次莫德里奇的名字，然后便哽住了，“我的克罗地亚没有经受过这场战争。”

“在今天之前，我对这场战争也没有具象化的概念。”

“我不知道该怎么说……但是我很心疼你。”

“对不起我来迟了，我应该早二十年来的。”

“我好希望我一直都在，可以陪着小时候的你。”

分明是充满温情的话语，但是莫德里奇却敏锐地察觉到了不对劲。