“张妈，您知道他母亲是怎么去世的吗？”

张妈摇摇头：“这个我真不清楚。顾总从不提，我们做下人的也不敢多问。”

沈星黎点点头，思绪却飘远了。她想起顾清扬偶尔流露出的那种疏离感，那种即使身处人群中也会突然出现的孤独神情。现在她终于明白，那是从小失去至亲、在情感真空中长大的后遗症。

窗外，一阵风吹过，树叶沙沙作响。沈星黎突然站起身：“张妈，我想去书房看看。”

书房位于别墅二楼，是顾清扬在家中最常待的地方。推开门，沈星黎立刻被那股熟悉的雪松混合着皮革的气息包围——这是顾清扬惯用的古龙水味道，让她莫名安心。

房间很大，三面墙都是落地书架，中间是一张厚重的实木办公桌。沈星黎的目光扫过整齐排列的书籍和文件，最后落在角落里的一个小保险柜上。她当然不会去碰它，但直觉告诉她，那里可能藏着顾清扬最私密的记忆。

她走到书架前，手指轻轻划过那些精装书脊。经济学、管理学、法律典籍全部按照主题和字母顺序排列得一丝不苟，就像顾清扬本人一样严谨克制。但在最下层，她发现了几本与其他书籍格格不入的旧书——《小王子》《海底两万里》《格林童话》——这些明显是儿童读物。

沈星黎小心翼翼地抽出《小王子》，书页已经泛黄，扉页上用稚嫩的笔迹写着“顾清扬，十岁生日，妈妈赠”。她的心猛地揪紧了。这是顾清扬母亲去世那年送给他的礼物，他保存了近二十年。

书里夹着一张照片，边缘已经有些卷曲。照片上，一个面容温婉的女子搂着年幼的顾清扬，两人在某个花园里笑得灿烂。小顾清扬手里拿着一个飞机模型，眼睛亮晶晶的，与现在那个冷峻的商界精英判若两人。

沈星黎的指尖轻轻抚过照片上女子的脸。这就是顾清扬失去的温暖，是他心中永远无法愈合的伤口。她突然理解了为什么他对感情如此谨慎，为什么总是与人保持距离——他害怕再次失去，害怕承受那种刻骨铭心的痛。

“在看什么？”